poema

//Vivam, apenas//

Vivam, apenas. Sejam bons como o sol. Livres como o vento naturais como as fontes. Imitem as árvores dos caminhos Que dão flores e frutos Sem complicações. Mas não queiram convencer os cardos A transformar os espinhos Em rosas e canções. E principalmente não pensem na Morte. Não sofram por causa dos cadáveres Que só são belos Quando se desenham na terra em flores. Vivam, apenas. A morte é para os mortos.

//Dá-me a tua mão//

Dá-me a tua mão, Deixa que a minha solidão prolongue mais a tua - para aqui os dois de mãos dadas nas noites estreladas, a ver os fantasmas a dançar na lua.

Dá-me a tua mão, companheira, atá o Abismo da Ternura Derradeira.

//Chove!//

Chove...

Mas isso que importa!, se estou aqui abrigado nesta porta a ouvir a chuva que cai do céu uma melodia de silêncio que ninguém mais ouve senão eu?

Chove...

Mas é do destino de quem ama ouvir um violino até na lama.

//Ah! Se acontecesse enfim qualquer coisa!//

Ah! Se acontecesse enfim qualquer coisa!

Se de repente saísse da terra um braço e atirasse uma rosa para o espaço!

Mas não.

Lá está o sol do costume com a exactidão duma bola de lume desenhada a compasso...

...sol que à noite continua a andar em redor nas entranhas da lua - que é sol com bolor...

e desde que nasci, haja paz ou guerra, nunca vi outra coisa.

Ah! Como queres que acredite em ti - braço que hás-de romper a terra e atirar uma rosa?

 //Ah! Como te invejo//

 Ah! Como te invejo, pássaro que cantas o silêncio das plantas -- alheio à tempestade. Vives sem chão ao sol a cantar a grande ilusão da liberdade... (...com algemas de ar.)

//Que ando a esconder de mim// Que ando a esconder de mim com estes gritos de unhas contra a injustiça do mundo que só me deixam no coração tédios de céu afogado?

Que ando a esconder de mim com esta raiva do amor pelos outros, a querer arrancar lágrimas de tudo para as colar nos olhos vazios?

Que ando a esconder de mim nesta agonia de escurecer a alma para a confundir com a noite – bandeira negra de todos os humilhados?

Que ando a esconder de mim sem coragem de mostrar aos homens a minha pobre dor, tão débil e exígua, que em vão oculto atrás de toda a dor humana para a tornar maior?